阳光白色的光芒，穿过这座或那座城市的大街小巷。空气中起浮飘荡的尘粒，多如时间洒落下来的碎片。世纪，原来是这样累积起来的。唐朝的风，已经刮到了现代的花园，宋时的雨，还在旧桥头滴答，滴答。轮回不变，只是风的姿态，似曾相识。思念依然，只是雨的轻重，失去了心灵的支柱。
　　日子在黑色的土壤里，扎根，发育，成长。它们或安详或贪婪地吮吸，母亲发紫了的乳房，伤痕点点。百病打开吞噬的口，等待人们盛上肉体这顿美味佳肴。脆弱的肌体，蹂躏的指痕，是谁在苦难的大地留下罪恶的尾巴？是谁在历史的扉页写上黑色的耻辱？战时的烽火，似乎又在眼前不堪回首地呈现。敌人攻击母亲的心脏，而水深火热处的同胞们，他们收敛起华夏不屈的铜牌，选择逃避到白色光线外。万人坑上的呻吟，痉挛的神经，是否拉醒了麻痹的良知？太平洋上的潮水，防不胜防。潮起的时候，他们在大地六神无主地行走。潮落的时候，他们依然在台上唱歌跳舞。炮弹，对住了屁股，还无视阳光的热辣。依然躺着，站起来也只是会伸懒腰，怪不得阳光也分配不平等，无耻无知的人，喜欢在黑夜中爬行，或者寻欢作乐。
　　医院门口排成了队伍，等待死亡前的拯救，或者不如说是痛斥。人吃着人，从体内排出了死去的人，人吃着人，从目光掉下来恐怖的词语。他们不分白纸黑字，黑白无法搭配，隐形的杀手，光艳地躺在马路边，车子也躲着他们的躯体驾驶。警车的喇叭比起城市广场的还要大，涨红脸，羞答答地问候那些衣衫褴褛的似乎是冒牌的中国人。家，没有中心思想，只有那些零散的语句剪裁成许多许多的段落。
　　人踩着时间的脊背上，能够想起什么？我看时间光明磊落，而人生好像是一个居心莫测的小偷。从阳光最初的白色中堕落到黑色的漩涡里。如果注定命运是一场空，那么空得清静。，空得悲凉。披上黑色的纱绢，到底眼泪是透明的还是浑浊的？你无愧自己在这片土地上问心无愧走一回了吗？阳光公正，没有谁的内心不可以窥视到的。而此刻，只剩下山风猎猎，和着最后那些痛楚中要苏醒的句子。他们多想站起来啊，而尊严被淹没了，最后的一抷土，紧紧地揽着被死神清理过的遗体，和着他们一生死亡了的时间，沉到未来的隧道里去了。
　　为人不能不分黑与白啊，如果说白是生的颜色，那么黑就是死的颜色。而这个人间色彩缤纷，人们总是喜欢冷落这单调的颜色，分割之前，不存下来任何有价值的思考。